Lagrimas de luna

2011-08-29T19:21:00.000-07:00

BOLERO

Qué vanidad imaginar

que puedo darte todo, el amor y la dicha,

itinerarios, música, juguetes.

Es cierto que es así:

todo lo mío te lo doy, es cierto,

pero todo lo mío no te basta

como a mí no me basta que me des

todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca

la pareja perfecta, la tarjeta postal,

si no somos capaces de aceptar

que sólo en la aritmética

el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito

que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,

quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor

los engranajes del reflujo

los cuerpos que abandonan las almohadas

las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose

cada uno a sí mismo

ya no mirándose entre ellos

ya no desnudos para el otro

ya no te amo,

mi amor.

NOCTURNO

Tengo esta noche las manos negras, el corazón sudado

como después de luchar hasta el olvido con los ciempiés del humo.

Todo ha quedado allá, las botellas, el barco,

no sé si me querían, y si esperaban verme.

En el diario tirado sobre la cama dice encuentros diplomáticos,

una sangría exploratoria lo batió alegremente en cuatro sets.

Un bosque altísimo rodea esta casa en el centro de la ciudad,

yo sé, siento que un ciego está muriéndose en las cercanías.

Mi mujer sube y baja una pequeña escalera

como un capitán de navío que desconfía de las estrellas.

Hay una taza de leche, papeles, las once de la noche.

Afuera parece como si multitudes de caballos se acercaran

a la ventana que tengo a mi espalda.

(esto de los caballos me recuerda a cierto relato)

Roque Dalton

2009-04-13T07:36:00.001-07:00

“A muerte fiel a muerte convidada”

pero por la verdad todos los lutos

todos los charcos hasta ahogarse

pero por la verdad todas las huellas

aun las manchadoras las del lodo

pero por la verdad

la muerte

pero por la verdad

Lil Milagro Ramírez

2009-04-13T07:35:00.001-07:00

El Partido

Si no vienes a dar el corazón, la vida,

no te molestes en entrar

porque en tu entrada comienza tu salida.

Si tú vienes a buscar un lecho, la ocasión mullida,

no te molestes en entrar

donde la flor mas bella es una herida

Este es un lugar propicio

tan solo para el sacrificio

Aquí tienes que ser:

el último en comer,

el último en tener,

el último en dormir,

y el primero en morir.

Alfonso Hernández

2009-04-13T07:34:00.001-07:00

Arte poética

En cualquier pedazo de papel

escribimos el poema,

en él plasmamos vida, vísceras, sueños.

Una piedra puede ser el poema,

un niño, una madre,

un caído con sus agujeros

inundados de pólvora,

una tumba

o una calle con su caminante

lanzando su corazón

más allá del amor.

Jaime Suárez Quemain

2009-04-13T07:32:00.000-07:00

Quiero de ti un testigo lúcido

Los líderes son marionetas de las circunstancias

cuando no están a la altura de su pueblo.

Te dirán que el mundo

se divide entre vivos y tontos.

Nada más falso, niño mío.

En el hombre solo hay dos alternativas:

es libre o no lo es.

Es tan sucio el que pone las cadenas

como el que las acepta como algo sin remedio.

Homenaje

2009-04-13T07:28:00.000-07:00

Eres tu quien no siente

2009-03-05T10:53:00.000-08:00

Eres tu quien no siente

Al tibio amparo del bullicio
de tu silencio me acerco.
Y no llegas…
Salgo a la calle abusarte,
me siento en la banca del parque
a la cual ya no llegan las palomas,
siempre hay un corazón que late
cautelosa mente,
bajo esta piel que palpita,
simplemente eres tu
quien no oye el murmullo,
ni siente las caricias de este amor .

conversatorio

2008-08-12T10:02:00.000-07:00

Manos

2008-06-27T09:45:00.000-07:00

Manos que acobijan la muerte

Las manos se quedaron buscando…

la entonación perfecta

que refleja la inmensidad de tus ojos negros

en la democracia de la dictadura

de tu ausencia

que cobra fuerza hacia la relativa tranquilidad

que me en camina al abrazo de la guadaña

de tus blancas manos

que cobijan mi muerte.. amor

“Otro Encuentro para el recuerdo”

2008-05-25T13:04:00.000-07:00

Juan Bañuelos(Mejico); Claribel Alegria(El Salvador); Edgardo Lopez Ferrer(Puertorico); Crosby Lemus(El Salvador)

El 23 de Mayo llego a su final el V Encuentro de Poetas “El Turno del Ofendido”
Otro encuentro a terminado y al igual que otros años la poesía fue la festejada, este año el encuentro duro 15 días que ha criterio de los participantes es el más largo del mundo, Los primeros días de esta comunión con la poesía tuvimos el honor de tener como invitados a grandes poetas como Claribel Alegria (nicaragüense-Salvadoreña), Juan bañuelos (Mejicano), entre algunos Centro americanos en estos primeros días Los pueblos como la Palma, San Sebastián y Santa Ana fueron los anfitriones durante tres días en los cuales los pasillos de las escuelas universidades y auditorios que se vistieron de gala para recibir a los poetas, luego los invitados regresaron a la capital para deleitar a los alumnos de algunas instituciones capitalinas. El día miércoles 14 se les hizo un merecido homenaje llamado “Nos veremos de azul en las estrellas” Homenaje a tres poetas salvadoreños en elAuditorio de la Universidad Francisco Gaviria, fue un evento casi mágico.
Lentamente fue transcurriendo el tiempo y llego la hora de despedir a nuestro primer grupo de poetas y al mismo tiempo comenzaron a llegar los poetas que continuarían con la recta final del encuentro en esa semana nos visitaron Rei Berroa de Republica Dominicana, Gaetano Longo de Italia entre otros. Los centro americanos también nos acompañaron .Claro esta que durante los 15 días también participaran poetas nacionales como Mauricio vallejo, Roberto Laínez, Elmer menjívar, Lauri García entre algunos que en este momento se me escapan, así con agotamiento y satisfacción por terminar con una edición mas del Encuentro de poetas, las lecturas y los buenos recuerdos de la amabilidad de los poetas que visitaron nuestro país para compartir con nosotros pasan a ser parte de los recuerdos que viven en nuestra memoria.

Expo-Pintura

2008-04-11T19:02:00.000-07:00

El pasado 10 de abril se realizo apertura de la exposición de pinturas de no minada “Rostros de la Naturaleza” la exposición estará abierta al publico en las instalaciones de de la extensión cultural de la Universidad Francisco Gavidia.
Eran las 6:30 de la tarde cuando ya la sala de exposición estaba siendo abarrotada por el público que en su mayoría eran estudiante de dicho centro educativo, el ambiente era inundado por música suave, los expositores tuvieron la oportunidad de tener una tertulia con el publico asistente, una experiencia que pocas beses se puede tener, además de deleitar la vista con las pintura se pudo compartir con los pintores y tratar de profundizar en la obra por medio de la conversación fue una experiencia memorable para los expositores que para uno de los expositores era su primera vez que presentaba su obra en una sala se mi –formal bueno espero que tengan tiempo y puedan ver el trabajo de estos jóvenes que es una buena propuesta dentro de las artes plásticas.

Expo Pintura

2008-04-03T09:44:00.001-07:00

2da exposición de artes plásticas 2008 en U.F.G.
“Rostros de la Naturaleza”
Centro Cultural Estudiantil Universidad Francisco Gavidia
Dirección: Alameda Roosvelt No.2937
Tel:.2298-2772
Fecha de inauguración: jueves 10 de abril, Hora: 6:00 p.m.
Hasta: sábado 26 de abril

Lic. Mercedes Seeligman
Directora de Desarrollo Estudiantil
Lic. Mario Pleitez
Coordinador de Extensión Cultural
Oscar Ramírez, David Duke
Colaboradores

Exponen: Alumnos y amigos de la Universidad Francisco Gavidia

Gerardo Gómez, Ernesto Sánchez, Miguel Morales, Néstor Barahona,Héctor Alvarenga, David Duke

Taller Literario Quino Caso.

2008-03-10T20:21:00.000-07:00

Taller Literario Quino Caso

Fundado el 3 de mayo del 2005 en la histórica casa que habitó en vida el ilustre Joaquín Castro Canizález (Quino Caso), lugar donde actualmente se proyecta y desarrolla la verdadera cultura quezalteca, prueba de ello los innumerables recitales que se han organizado con participación de poetas locales e internacionales, presentaciones de libros, exposiciones plásticas, talleres de pintura, bonsái, etc. El Taller Literario Fue Fundado por Jonathan Velásquez, Fabrizzio Sagett, Jhony Reyes, posteriormente se incorpora Crosby Lemus.

PREMIO NACIONAL

2008-02-04T10:00:00.000-08:00

PREMIO NACIONAL DE POESÍA JOVEN
"Claudia María Jovel" 2008

La Fundación Metáfora, fiel al principio de difundir y promover la creación poética, convoca al Premio Nacional de Poesía Joven “Claudia María Jovel”, el cual tiene carácter promocional y se regirá por las siguientes

Bases de competencia:

1.-Podrán participar poetas salvadoreñas mujeres, residentes en El Salvador y nacidas después del 1 de enero de 1988. No podrá hacerlo ninguna miembra activa de la Fundación Metáfora.

2.-Se admitirá el concurso de una sola obra por autora, la cual constará de un poema o un conjunto de poemas de su autoría que en su totalidad sumen un mínimo de 300 versos o líneas y no excedan las 400, con tema libre y escritos en español, en tipografía times, 12 puntos, a doble espacio. La obra puede ser parcialmente inédita y no haber sido premiada ni estar concursando simultáneamente en cualquier otro certamen.

3.-Las obras deberán enviarse exclusivamente por correo electrónico a la dirección
certamen.metafora@yahoo.com
En el espacio “asunto” deberá escribirse “Certamen Claudia María Jovel”. Al poemario se deberá adjuntar una ficha literaria del autor y facsímiles de su documento de identidad que prueben su edad, nombre y residencia actuales.

4.-El plazo de recepción de obras comienza el 1 de febrero de 2008 y se cierra el día 28 de marzo de 2008.

5.-Habrá un jurado precalificador conformado por dos miembros de la Fundación Metáfora y un miembro del Taller Literario “Arquímides Cruz” de San Sebastián. El honorable jurado calificador contará con la participación de una terna de distinguidos intelectuales y poetas y su fallo será inapelable, teniendo la facultad de solventar situaciones imprevistas en el marco del espíritu del certamen.

6.-El premio solo podrá ser declarado desierto por motivos de deficiente calidad literaria y consistirá en 1) la publicación del trabajo triunfador en el plazo de un año a partir de la fecha de premiación, del cual la autora recibirá 50 ejemplares, 2) la participación como invitado oficial al Quinto Encuentro Internacional de Poetas “El turno del ofendido”, a celebrarse en El Salvador del 9 al 23 de mayo de 2007, y 3) estatuilla.

7.-El fallo del jurado se dará a conocer públicamente el día 15 de abril de 2008, en el marco del 75 aniversario de la muerte del poeta César Vallejo.

San Salvador, enero de 2008.

PREMIO NACIONAL DE POESÍA JOVEN

2008-02-04T09:49:00.000-08:00

PREMIO NACIONAL DE POESÍA JOVEN
"Arquímides Cruz" 2008"

La Fundación Metáfora, fiel al principio de difundir y promover la creación poética, convoca al Premio Nacional de Poesía Joven “Arquímides Cruz”, el cual tiene carácter promocional y se regirá por las siguientes

Bases de competencia:

1. Podrán participar poetas salvadoreños, residentes en El Salvador y nacidos después del 1 de enero de 1983. No podrá hacerlo ningún miembro activo de la Fundación Metáfora.

2. Se admitirá el concurso de una sola obra por autor, la cual constará de un poema o un conjunto de poemas de su autoría que en su totalidad sumen un mínimo de 300 versos o líneas y no excedan las 400, con tema libre y escritos en español, en tipografía times, 12 puntos, a doble espacio. La obra puede ser parcialmente inédita y no haber sido premiada ni estar concursando simultáneamente en cualquier otro certamen.

3. Las obras deberán enviarse exclusivamente por correo electrónico a la dirección
certamen.metafora@yahoo.com
En el espacio “asunto” deberá escribirse “Certamen Arquímides Cruz”. Al poemario se deberá adjuntar una ficha literaria del autor y facsímiles de su documento de identidad que prueben su edad, nombre y residencia actuales.

4. El plazo de recepción de obras comienza el 1 de febrero de 2008 y se cierra el día 28 de marzo de 2008.

5. Habrá un jurado precalificador conformado por dos miembros de la Fundación Metáfora y un miembro del Taller Literario “Arquímides Cruz” de San Sebastián. El honorable jurado calificador contará con la participación de una terna de distinguidos intelectuales y poetas y su fallo será inapelable, teniendo la facultad de solventar situaciones imprevistas en el marco del espíritu del certamen.

6. El premio solo podrá ser declarado desierto por motivos de deficiente calidad literaria y consistirá en 1) la publicación del trabajo triunfador en el plazo de un año a partir de la fecha de premiación, del cual el autor recibirá 50 ejemplares, 2) la participación como invitado oficial al Quinto Encuentro Internacional de Poetas “El turno del ofendido”, a celebrarse en El Salvador del 9 al 23 de mayo de 2007, y 3) estatuilla.

7. El fallo del jurado se dará a conocer públicamente el día 15 de abril de 2008, en el marco del 75 aniversario de la muerte del poeta César Vallejo.

San Salvador, enero de 2008.

Fritongo Morongo

2008-01-24T12:07:00.000-08:00

Henry A. Petrie (Managua, 1961)

Novela centroamericana muy nicaragüense

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Charles Lucas Vols*

Un joven mestizo con ascendencia creole y con fisonomía singular se roba tres pargos en el mercado Oriental. Así empieza una historia que, tras su supuesto envenenamiento a manos de un prestigiado yerbero, se genera un gran revuelo y movimiento popular que tiene como sustento una percepción equivocada de los hechos.

De inicio a fin, la novela está marcada por la acción, sin redondeos ni abundantes descripciones, cuenta los conflictos que van construyendo una leyenda en el popular mercado Oriental de Nicaragua, escenario principal donde se desarrolla la historia y que, dada la confluencia de acontecimientos que conllevan a la aparición de un fantasma que más tarde lo erigen santo, se convierte en un centro comercial y domiciliar de atención global, que con el transcurrir de los años también experimenta una importante mixtura de razas, a causa del peregrinaje y migración que tiene lugar por la expectación del fenómeno que ocurre y la esperanza de un mensaje divino.

La trama de la novela está estructurada a raíz de un equívoco, que genera una concatenación de sucesos conflictivos que gobiernan la dinámica popular del mercado Oriental. Los hechos se escenifican de manera libertina y por asociación antojadiza, produciendo un fascinante proceso de comunicación y movilización popular, que como sustrato tiene el chisme, el tratamiento exagerado y deformado de la información y de la noticia. Todo se va articulando de manera laberíntica e intrigante, donde una verdad –o varias verdades– se asienta en aquella conglomeración humana de particulares características, pero con génesis falso o totalmente distorsionado. Y así, con el transcurrir de los años se hace la leyenda de Fritongo Morongo, incorporándose férreamente en la imaginería y cosmogonía popular del lugar.

Su narración es periódica y rítmica. Su lenguaje popular y literario abundante en recursos lingüísticos que caracterizan la idiosincrasia de todo un pueblo. El conflicto es su eje principal. Lo oculto tras los hechos se va revelando conforme el curso de la historia, con impulso detectivesco, hasta llegar al fondo de la verdad, misma que no sale a flote por el sólido edificio cosmogónico popular, dejándole como único recurso al narrador –un periodista de una ciudad norteamericana que estudia y asume el lenguaje local– de contar la historia a la manera folletinesca para el consumo del mercado Oriental.

Fritongo Morongo, como personaje principal, permanece ausente en casi toda la obra. Sólo aparece al inicio y en el desenlace, pero como sustancia etérea, omnipresente, se percibe a lo largo de toda la historia, como si en efecto fuera el fantasma que nos va siguiendo en la lectura.

Es una novela que aunque corta, contiene muchos mensajes condensados como para ahondar en cada uno. Es una obra centroamericana muy nicaragüense, también universal. Entre sus páginas hay un anuncio y un mensaje a la humanidad que tiene que ver con la existencia toda y la descomunal responsabilidad que los seres humanos tenemos frente al debilitamiento de nuestro planeta. Esa lucha que un puñado de hombres y mujeres en el mundo estamos desarrollando, viajando como Fritongo, tocando corazones de lo que se nos viene, de no cambiar.

* Sociedad Sexta Raza. Argentina.

Leon Sigüenza

2008-01-07T17:48:00.000-08:00

***
Leon Sigüenza

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Nació en la ciudad de Cojutepeque, departamento de Cuscatlán, el 31 de octubre de 1895. Fue el primogénito del hogar del abogado y escribiente Antonio Sigüenza y Margarita Mineros. Estudió en Cojutepeque y San Salvador, de donde fue regidor en (1918) — y alcalde temporal en varias ocasiones. Ocupó una curul en la Asamblea Legislativa (1933) y fue electo presidente de la comisión de Relaciones Exteriores, Gracia y Justicia. Vivió mucho tiempo en Estados Unidos, como secretario del Consulado salvadoreño en Nueva York. De 1927 a 1931 fue cónsul general en Tokio, Japón. Cumplió un segundo período de 1934 a 1941. También fue corresponsal en Estados Unidos de "La Prensa" y "Diario El Salvador". Su único libro es "Fábulas" y fue editado póstumamente por su hermano, Guillermo. Cañas Dinarte apunta que es considerado el primer fabulista salvadoreño. No alcanzó a realizar su libro de fábulas, ni novelas orientales y un tratado de estética, porque la muerte lo sorprendió el 27 de mayo de 1942.

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***

EL CAZADOR Y LOS PERICOS

Cazador de bellas aves
que ni recuerdo cómo se llama
quería plumas finas y suaves
para el sombrero de una gran Dama.

Llego hasta el monte con municiones
buscando un ave de real plumaje,
y por exceso de precauciones
se oculta al punto tras un ramaje.

Pájaros Bobos pasan en tanto,
como Talapos y Clarineros,
pero sus plumas de poco encanto
no eran muy propias para sombreros.

Ya regresaba para su casa
cuando a lo lejos, vio que venía
una familia de aves que pasa
haciendo inútil algarabía.

Vaya -se dijo- no la he perdido
y no reniego de este mi viaje,
pues esas aves con tanto ruido,
no hay duda, tienen bello plumaje.

No tuvo límites su mudo asombro
cuando vio que eran sólo Pericos.
Colgó sus armas, levantó el hombro
y dijo riendo: ¡Plumones ricos!

Y don tal chasco muchos revistas
y libros nuevos de pelagatos
que hacen gran ruido con sus conquistas
a fuerza de oro, bombos y platos.

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***

LOS DOS BURROS

Caminaban dos Burros compañeros
contemplando los campos placenteros
y las magnificencias del paisaje
que ostentaba a sus plantas la cañada,
y allá, en el horizonte, la alborada
de sutil y magnífico ropaje.

Aquel que, de los dos, quiso el destino
que no llevara carga sobre el lomo,
interrumpía a ratos su camino,
daba corcovos sin ningún aplomo
y luego, rebuznando satisfecho,
avanzaba otro trecho.

En la abrupta montaña
estaba la cabaña
donde vivía un leñador, del dueño;
y en el día del cuento
el amo recibió con duro leño
al Burro que llegaba más contento.

Ya pasado aquel susto
de palos: -Hombre injusto
le dijo el Burro de coraje lleno
-¿por qué me has apaleado en demasía?
No traigo carga ni el molesto freno
que me indica el deber de cada día.

El amo le contesta:
-Si subiendo la cuesta
y viniendo, por cierto, muy cargado,
hace ratos llegó tu compañero,
¿por qué, dime, sin carga te has tardado
cuando debiste de llegar primero?

Cargados de atenciones
y mil obligaciones
hay pobres estudiantes doctorados,
pero ante algunos "fósiles" discurro:
¡Hay ricos estudiantes rezagados
que merecen mas palos que este Burro!

Comentario de El libro

2007-12-27T19:02:00.000-08:00

SOMBRAS NADA MÁS
Sergio Ramírez Nicaragüense

El autor en esta novela ocupa al comienzo, un epílogo de la obra La doncella manca de Philippe de Rémi, una obra medieval, el epílogo nos da una visión del poder que nos crea la idea que el poder está girando y mantiene a unos arriba unas veces y otras veces los coloca abajo , es una historia que ocurrió en los días previos al triunfo de la revolución sandinista porque sucedió cuando el poder estaba cambiando de manos de una forma rápida y con muchas imprecisiones, y no de una manera ordenada.

Está novela se desarrolla exactamente en los días previos al triunfo de la revolución en 1979, los guerrilleros apresan en el pueblo de Tula (en el sureño departamento de Rivas) a un alto funcionario de la dictadura.
El personaje principal es sometido a juicio popular, y condenado a morir frente a un pelotón de fusilamiento. El hecho permite a Sergio Ramírez poner de manifiesto las lacras del viejo poder dictatorial y el nacimiento del nuevo aparato del estado.

La concatenación de los hechos, nos da como resultado el dramatismo con que uno va permitiendo pasar de un capitulo al otro, en un juego de tiempos y de voces; la tensión interna en la historia; la mezcla de momentos de duro dramatismo con otros cargados de humor y de ironía y el reencuentro con el habla popular nicaragüense, nos ponen frente a una obra que se empieza a leer con deleite y nos atrapa desde la primera hasta la última línea.

Entonces, en Rivas, concretamente en el pueblo de Tula, se produce este hecho de que un expresidente del Congreso Nacional, que se llamaba en la [1]vida real *Cornelio Hüeck (y no Alirio Martinica, como se llama en la novela) es capturado a la orilla del mar, cuando trataba de huir después de un combate, y es llevado al pueblo para ser juzgado por un tribunal popular.
Se le abre un interrogatorio. Esta historia que revela la imprecisión del poder, y el poder que tiene el destino.
Entonces el escritor utilizo el hecho y no el personaje. El lector puede creer que se esta escribiendo en torno a esta persona, que resulta ser el arquetipo de lo que fue un funcionario en las sombras del poder somocista, un hombre que va desde los delirios estudiantiles antisomocistas (su mismo padre había sido asesinado por la dictadura en la rebelión de 1954) y que va cambiando, para mostrar las interioridades del poder y el poder del destino. En esta novela esta muy bien plateado el recurso del flash-back que le permite a él personaje ver hacia atrás en su vida cuando se halla en este momento tan indefenso ante un nuevo poder que carece de reglas, que se encuentra en la incertidumbre.

*Tomado de la entrevista que el poeta Jorge Bocanera le a Sergio Ramírez, realizada en Buenos Aires, Argentina.

En cierta medida esta novela nos cuenta la historia de una dictadura que poco apoco se esta trasformando, y la revolución esta sembrando la semilla del cambio, en esencia en esta novela uno de los personajes centrales resulta ser el poder. Es la historia que se desarrolla teniendo como centro un hombre que ha sido poderoso en el somocismo, y que ahora está siendo juzgado en la total indefensión, sin ninguna regla jurídica, por jueces e interrogadores improvisados, que después lo van a poner en manos del pueblo constituido en tribunal popular. Y lo más seductor aquí es que este hombre que está sentado frente a los interrogadores (uno que ha sido jesuita y ha llegado a la guerrilla para reponer a su hermano caído en combate; la otra, una muchacha que ahora es su compañera y que ha sido una abogada corporativa de mucho éxito en Managua; y el tercero, hijo de un artesano y él mismo aprendiz de ebanista de San Sebastián, un barrio muy popular de León) tiene con ellos un vínculo personal que él mismo desconoce. La novela poco apoco va revelando en cada caso cuál es ese vínculo.
Y esto es lo más seductor para uno como lector ver cómo el destino va relacionando al prisionero con gente que tiene con él nexos personales, que la novela irá descubriendo poco a poco, y cuándo él logra descubrir la verdad ya el destino lo tiene totalmente atrapado.

Biografía de Sergio Ramírez

Sergio Ramírez nació en Masatepe, Nicaragua, en 1942. Durante sus años de Facultad de Derecho se incorpora a la llamada "Generación de la Autonomía", de la cual proceden varios de los líderes fundadores del Frente Sandinista. En 1969 es elegido secretario general de la Confederación Superior de Universidades de Centroamérica. Tras dos años de residencia en Berlín, en 1975 se traslada a Costa Rica para incorporarse al Frente Sandinista de Liberación Nacional. En 1978 regresa a Nicaragua, desafiando la orden de prisión de la dictadura. Allí se le recibe con una gran manifestación popular. Al triunfo electoral del Frente Sandinista (encabezado por Daniel Ortega), Sergio Ramírez es elegido vicepresidente de Nicaragua; tras la derrota en las elecciones de 1990 fue elegido jefe de la Bancada Sandinista en el Parlamento, cargo que desempeñó hasta 1994.El escritor ha publicado unas 30 obras, incluso novelas, cuentos y ensayos, entre ellos "Margarita, está linda la mar" y "Te dio miedo la sangre", y es uno de los narradores latinoamericanos más leídos.
Obras de Sergio Ramírez

Castigo divino (1988, Premio Hammet Internacional)
Un baile de máscaras (1995)
Margarita, está linda la mar (Premio Internacional Alfaguara de Novela 1998)
Catalina y Catalina (2001)
"Te dio miedo la sangre"

Solitaria Ciudad

2007-09-12T13:17:00.000-07:00

Croby Alberto Lemus

Nació en La Ciudad de Quezaltepeque un 30 de Julio de 1981 curso estudios de Filosofía en la Universidad de El Salvador, actualmente estudia Técnico en sistemas computacionales en la Universidad Francisco Gaviria.

)(

EL viejo cartón se vuelve

La mejor sabana

En la noche más fría

De esta gran ciudad indiferente.

Pensamiento bajo la lluvia.

Una a una
las gotas de lluvia caen del tejado
poco a poco
se reduce el espacio
que aun no es humedecido por la lluvia
el ultimo trozo de cartón ya se mojo
el frio es cruel y no deja dormir
hace falta mucho para que amanezca…
y poder dormir.

La cama perfecta.

Bajo la sombra de los edificios
del centro comercial
duerme un niño
por sabana tiene al sol
la almohada es de piedra y la cama…
una gran ciudad.

La calle abraza un niño.

En el mundo
hay un niño
el niño llora sin consuelo
las lagrimas se vuelven lluvia
bajo la lluvia hay una calle
la calle abraza un niño…
que llora en soledad.

Julio Cortazar

2007-09-01T18:19:00.000-07:00

Julio Cortázar

Cuentista, novelista y poeta. Nació en Bruselas, Bélgica, el 26 de agosto de 1914 y murió el 12 de Febrero de 1984 en París, Francia. Es uno de los escritores latinoamericanos más reconocidos, sobre todo por su novelística, en la que sobresalen títulos como Los premios (1960), Rayuela (1963), 62/Modelo para armar (1968), Libro de Manuel (1973). Su obra poética es menos conocida pero no por ello menos valiosa.

SONETO

Esto es amor, oh caracol que alojala

analecta sonora del pasado

y astuto en su recinto ensimismado

reitera azul de mar y rosa roja.

El eco, ya una flor que se deshoja

en perfume y color multiplicado-

Esto es amor, de nuevo marchitado

con la reiteración de cada hoja.

Y nunca menos solo y más seguro

por oscuro, por solo y asumido,

-fidelidad del lirio a su color-

estatua leal, de espaldas al futuro

con un nombre infinito y repetido

de piedra y sueño y nada, esto es amor.

A UN GENERAL

Región de manos sucias de pinceles sin pelos

de niños boca abajo de cepillos de dientes

Zona donde la rata se ennoblece

y hay banderas innúmeras y cantan himnos

y alguien te prende, hijo de puta,

una medalla sobre el pecho

Y te pudres lo mismo.

Homenaje en el centenrio de la muerte de Oscar Wilde

2007-07-09T14:53:00.000-07:00

Balada de la Cárcel de Reading.
Una de las más grandes plumas de la literatura universal, Oscar Wilde, falleció el 30 de noviembre de 1900. Nuestra colaboradora, la escritora Viviana O'Connell, directora de la publicación The Shamrock -medio oficial de la colectividad irlandesa de Rosario (Argentina)- presenta un artículo titulado Pecados de un irlandés en Londres, que acerca al lector la personalidad y obra del genial escritor irlandés, analizándola en el contexto social de su época, para lo cual también seleccionó una serie de sus más célebres frases y un fragmento del poema "Balada de la Cárcel de Reading". A un siglo de su muerte Sitio al Margen participó del homenaje que anunció en su agenda.

I
Ya no vestía su casaca escarlata,porque rojos son la sangre y el vinoy sangre y vino había en sus manoscuando lo sorprendieron con la muerta,la pobre muerta a la que había amadoy a la que asesinó en su lecho.Entre los reos caminabacon un mísero uniforme grisy una gorrilla en al cabeza;parecía andar ligero y alegre,pero nunca vi a un hombre que miraracon tanta avidez la luz del día.Nunca vi a un hombre que miraracon ojos tan ávidosese pequeño toldo azulal que los presos llaman cieloy cada nube que pasabacon sus velas de plata.Yo, con otras almas en pena,caminaba en otro corroy me preguntaba si aquel hombre habría hechoalgo grande o algo pequeño,cuando una voz susurró a mis espaldas:<<¡A ese tipo lo van a colgar!>>¡Santo Cristo! Hasta los muros de la cárcelde pronto parecieron vacilary el cielo sobre mi cabeza se convirtióen un casco de acero ardiente;y, aunque yo también era un alma en pena,mi pena no podía sentirla.Sólo sabía que idea obsesivaapresuraba su paso, y por quémiraba al día deslumbrantecon tan ávidos ojos;aquel hombre había matado lo que amaba,y por eso iba a morir.Aunque todos los hombres matan lo que aman,que lo oiga todo el mundo,unos lo hacen con una mirada amarga,otros con una palabra zalamera;el cobarde con un beso,¡el valiente con una espada!Unos matan su amor cuando son jóvenes,y otros cuando son viejos;unos lo ahogan con manos de lujuria,otros con manos de oro;el más piadoso usa un cuchillo,pues así el muerto se enfría antes.

II
Unos aman muy poco, otros demasiado,algunos venden, y otros compran;unos dan muerte con muchas lágrimasy otros sin un suspiro:pero aunque todos los hombres matan lo que aman,no todos deben morir por ello.No todo hombre muere de muerte infamanteen un día de negra vergüenza,ni le echan un dogal al cuello,ni una mortaja sobre el rostro,ni cae con los pies por delante,a través del suelo, en el vacío.No todo hombre convive con hombres calladosque lo vigilan noche y día,que lo vigilan cuando intenta llorary cuando intenta rezar,que lo vigilan por miedo a que él mismo robesu presa a la prisión.No todo hombre despierta al alba y veaterradoras figuras en su celda,al trémulo capellán con ornamentos blancos,y al director, de negro brillante,con el rostro amarillo de la sentencia.
No todo hombre se levanta con lastimera prisapara vestir sus ropas de condenadomientras algún doctor de zafia lengua disfrutay anota cada nueva crispación nerviosa,manoseando un reloj cuyo débil tictacsuena lo mismo que horribles martillazos.No todo hombre siente esa asquerosa sedque le reseca a uno la garganta antesde que el verdugo, con sus guantes de faena,franquee la puerta acolchaday le ate con tres correas de cueropara que la garganta no vuelva a sentir sed.No todo hombre inclina la cabezapara escuchar el oficio de difuntosni, mientras la angustia de su almale dice que no está muerto,pasa junto a su propio ataúdcamino del atroz tinglado.No todo hombre mira hacia lo altoa través de un tejadillo de cristal,ni reza con labios de barropara que cese su agoníani siente en su mejilla estremecidael beso de Caifás.

Poesía China

2007-07-03T16:55:00.000-07:00

WAN WEI
Wang Wei 699-759. Poeta y pintor chino. Se le considera el fundador del estilo de pintura paisajístico puro y fue uno de los maestros del verso lírico de la dinastía Tang. Aunque no se conserva ninguna obra auténtica, sus poemas destacan por su gran sensibilidad hacia la naturaleza. Fue también un gran calígrafo.

Despedida.

Desmonto. Mientras bebemos vino:
¿Adónde irás? El mundo me ha engañado:
A mi colina del mediodía me vuelvo.
Ve, vete. No pregunto más:
Nubes blancas sin fin, nubes.

Al perfecto Chang.

Mi otoño: entro en la calma,
lejos el mundo y sus peleas.
No más afán que regresar,
desaprender entre los árboles.
El viento del pinar abre mi capa,
mi flauta saluda a la luna serrana.
Preguntas, ¿qué leyes rigen "éxito" y "fracaso"?
Cantos de pescadores flotan en la ensenada.

En la ermita del parque de los venados

No se ve gente en este monte,
sólo se oyen, lejos, voces.
Bosque profundo. Luz poniente:
alumbra el musgo y, verde, asciende.

Ascensión.

El caserío anidó en el acantilado.
Entre nubes y nieblas la posada:
Atalaya para ver la caída del sol.
Abajo el agua repite montes ocre.
Se encienden las casas de los pescadores.
Un bote solo, anclado. Los pájaros regresan.
Soledad grande. Se apagan cielo y tierra.
En calma, frente a frente, el ancho río y el hombre.

Montes de Chungnan
Cordillera de Chungnan: desde la capital,
cerro tras cerro, hasta el borde del mar.
Las nubes: si me vuelvo, contra mí se cierran;
la niebla turquesa: si entro en ella, se disipa.
En el pico central cambian las direcciones:
Diferente la luz, diferente la sombra en cada valle.
Por no pasar la noche al raso, llamo a un leñador:
Salta mi grito a través del torrente.

LI PO

Li Po (701 - 762). Es el poeta más famoso y popular de la dinastía Tang, considerada la época de oro de la poesía china. Según testimonios de su tiempo, escribió cerca de 20.000 poemas, de los que se han conservado menos de la décima parte.

Amarre nocturno

Una cala en el río del Oeste.
El cielo azul aún. Ni el jirón de una nube.
La cubierta inundada por la luna.
Los tiempos de antes: Hsieh, gran general.
Yo le hubiera leído este poema.
Otros leyó, no míos. Hoy es sombra entre sombras.
Filo de luz: el alba. Leve viento: zarpamos.
Silenciosas caían las hojas de los arces.

Salida de Poi-ti

Al alba dejo Poi-ti, alto entre arreboles:
He de llegar abajo, hasta Kia-ling, antes de que pardee.
Entre los farallones chillar sin fin de monos.
Diez mil rabiones desciende mi chalupa.

Pregunta y respuesta

¿Por qué vivo en la colina verde-jade?
Río y no respondo. Mi corazón sereno:
Flor de durazno que arrastra la corriente.
No el mundo de los hombres,
bajo otro cielo vivo, en otra tierra.

Ante el monte Ching-t´ing

Pájaros que se pierden en la altura.
Pasa una nube, quieta, a la deriva.
Solos y frente a frente, el monte y yo
no nos hemos cansado de mirarnos.

El santuario de la cumbre

La cumbre, el monasterio.
Ya es noche. Alzo la mano
y toco las estrellas.
Hablo en voz baja: temo
que se despierte el cielo.

TU FU

(Duling, 712-Leiyang, 770) Poeta chino. Alcanzó una gran perfección en la técnica del género shi. Escribió poemas de temática social y política (Canciones de los carros de guerra), meditaciones (Sobre el otoño) y textos autobiográficos (Yendo de la capital a Feng Xian).

Escrito en el muro de la ermita de Chang

Es primavera en las montañas.
Vine sólo en tu busca.
Entre las crestas silenciosas
el eco de las hachas: talan árboles.
Los arroyos helados todavía.
Hay nieve en el sendero.
Bajo un sol indeciso
llego a tu choza, entre dos rocas
colgada. Nada pides, nada esperas.
No ves siquiera el halo que te envuelve,
vaga luz oro y plata. Manso
como los ciervos que has domado.
¡Olvidar el camino de regreso,
ser como tú, flotar,
barca sin remo, a la deriva!
Alba de invierno
Hombres y bestias del zodíaco
una vez más contra nosotros.
Verdes botellas de vino, rojas conchas de langosta,
todas vacías, se apilan en la mesa.
"¿Cómo olvidar a un viejo conocido?"
Y cada uno, sentado, escucha sus propios pensamientos.
Fuera, chirrían las ruedas de los carros.
En el alero los pájaros despiertan.
En otra alba de invierno, pronto,
he de enfrentarme a mis cuarenta años.
Me empujan duros, tercos instantes,
doblado hacia la sombra larga del crepúsculo.
La vida gira y pasa, borracho fuego fatuo.

En la tormenta

Viejos fantasmas, nuevos.
Zozobra, llanto, nadie.
Envejecido, roto,
para mí solo canto.
Andrajos de neblina
cubren la noche, a trechos.
Contra la nieve, el viento.
Mi copa derramada;
mi botella, vacía;
ceniza, el fuego. El hombre
ya no habla: susurra:
¿A quién decir mi canto?

Primavera cautiva

El imperio se ha roto, quedan montes y ríos;
marzo, verde marea, cubre calles y plazas.

Dureza de estas horas: lágrimas en las flores,
los vuelos de los pájaros dibujan despedidas.

Hablan torres y almenas en las flores,
los vuelos de los pájaros dibujan despedidas.

Me rasco la cabeza, cano y ralo mi pelo
ya no detiene el tenue alfiler del bonete.

Viajando hacia el norte

Entre el moral que amarillea
una lechuza grita. Ratas escurridizas
buscan sus madrigueras. Medianoche.
Un viejo campo de batalla.
La luna brilla, fría, sobre los huesos mondos.

SU TUNG-P´O (SU SHIH)

Su Tung-P´o -Su shih- (1036-1101) Uno de los poetas más amados por el pueblo chino. Exiliado por sus ideas políticas, volcadas en sus versos satíricos y también en ensayos y cartas. Su sencilla poesía evocadora, es un lamento por la fugacidad de la belleza. Fue el principal exponente del tz'u, poesía basada en las canciones populares.

Nevada
Nevó en Valle del Sur —una vista sin par.
Hinqué la espuela —nadie en la senda— breñas, broza
—Me adelanté a la madrugada— crucé el primero
el puente almagro —vi techumbres desfondadas,
labriegos arruinados, su hambre desoída.
Lo que sentí lo sabe el cuervo crepuscular:
Hasta la punta vuela del árbol descarnado,
se posa y una lluvia desata los carámbanos.

Tinta derramada

Nubes —tinta que borra a medias las colinas.
Lluvia blanca —el granizo rebota en la cubierta.
Un ventarrón terrestre barre con todo y se va.
Al pie de la torre el agua se ha vuelto cielo.

Noche en barco

Débil viento entre juncos y espadañas. ¿Llueve?
Abro la escotilla: la luna ha inundado al lago.
Marineros y pájaros acuáticos sueñan el mismo sueño.
Como un zorro sorprendido salta un gran pez.
Hombres y bestias: unos a otros se olvidan.
Ya es tarde. Yo juego a solas con mi sombra.
Olas negras contra los bordes: dibujos de gusanos.
Araña colgante —es la luna atrapada en un sauce.
Pasa la vida rápida —no la deja la pena.
Veo este instante que se desvanece.
Canta un gallo. Campanas y tambores en la orilla.
Un grito y otro y otro. Cien pájaros de pronto.

Begonias
Viento del este, suave.
Rayo de luz que flota
entre perfumes densos:
Salta por el balcón,
en persona, la luna.
Se adormecen las flores.
Larga contemplación:
A la luz de la vela
su belleza es más roja.

Pensando en su mujer muerta

Diez años: cada día más lejos,
cada día más borrosos, la muerta y el vivo.
No es que quiera recordar: no puedo olvidar.
A miles de li su tumba sola.
Pensamientos de ella, hacia ella: sin ella.
Si volviésemos a encontrarnos,
no me reconocerías:
El pelo blanco,
la cara del polvo mi cara.

Anoche soñé que regresaba a casa.

Te veía a través de la ventana de tu cuarto.
Te peinabas y me veías pero no hablabas.
Nos mirábamos, llorando.
Yo sé el lugar donde se rompe mi corazón:
La cima de cipreses bajo la luna.

El miraje marino[Refundición]

Hacia el este, nubes y mar: un vacío sobre otro vacío.
¿Y los inmortales van y vienen por esta vacuidad luminosa?
Aunque todas las formas nacen del oleaje de este mundo flotante,
en vano aguardo la aparición:
No hay puertas de cauri que se cierren sobre palacios de perla.
Lo sé: la visión es quimérica.
Pero mis ojos quieren ver esa invención de dioses.
Día frío, mar helado, aunque cielo y tierra reposan,
concededme la gracia ¡y que despierten vuestros dragones!
No fue rechazada mi abrupta plegaria:
Torres sobre la orilla, colinas verdiazules en el alba de escarcha,
¡el miraje, la maravilla que pasmó a los viejos!

Ahora: sol tardío, un pájaro perdido en el espacio.

Todo es bambú, nadie es gente.
¿Dije que no ve la gente?
Tampoco se ve a sí mismo:
Absorto, bambú se vuelve,
un bambú que crece y crece.
Ido Chuang-tse, ¿quién otro tiene
este poder de irse sin moverse?

LI CH´ING-CHAO
Li Ch´ing-Chao (1084-1151) está considerada por los chinos como la gran poeta de su lengua.

1
¿Quién plantaría, bajo mi ventana, este plátano?
Sus sombras cubren el patio.
Sus sombras cubren el patio.
Tercera vela; oigo, bajo mi almohada, el bisbiseo,
la incesante llovizna.
Cae, gota a gota, cae sin respiro.

Cae.
No me levanto ni la escucho:
me acompaña mi pena.

2
El kiosco y el riachuelo.
El placer compartido. Corrió el vino.
Ebrios y ya saciados, extraviamos el rumbo.
Nuestra barca flotando en la corriente,
apresada de pronto por racimos de lotos.
Remamos y remamos.
Vasto rumor de alas: airones y gaviotas,
su sueño interrumpido, volaban en la orilla.

3
El viento cede.
Fragancia de pétalos caídos hace poco.
El vaho de la tierra.
Avanza la mañana y me cansa peinarme.
Todo está igual pero él se ha ido
y todo está vacío.
Las palabras traicionan: habla mejor el llanto.

Dicen que en dos arroyos todavía
la primavera es primavera.
¡Flotar allá, mecida por las aguas!
Pero con tanta pena
mi frágil barco se hundiría.

4
Se disipa el aroma del loto rojo.
La estera, fría, huele a otoño.
Abro mi vestido y, sola, salto en la barca.
¿Quién me envía un mensaje, allá entre las nubes?

Una escuadra de patos salvajes
traza en el cielo signo ilegibles.

La luna inunda la torre del oeste.
Han de caer los pétalos,
ha de correr el agua infatigable.
Dos soledades: un mismo sentimiento
nos une y nos separa.

Quisiera no pensar en todo ésto y es inútil:
mi cabeza vacía, mi corazón henchido.

5
Anoche, por el vino, me despeiné ya tarde.
En el ramo, ya seco, pétalos de ciruelo.
Sueño de primavera, roto
por el sabor del vino: despierto a mi presente.

La luna, arriba, quieta.
Cierran las alas las cortinas... Y sin embargo
yo todavía rozo estos pétalos caídos,
todavía me envuelve este perfume
que no acaba de irse
y toco este momento todavía.

Los poetas mueren jóvenes

2007-06-21T18:06:00.000-07:00

Los poetas son precoces. Junto a la intensa emoción de su palabra, algunos hacen de su vida una metáfora fugaz e irrepetible. Después queda la obra y el mito. Tres ejemplos conocidos lo testifican: Sylvia Plath, Dylan Thomas y Alejandra Pizarnik.

Sylvia Plath (1932-1963)

La mañana fría del 11 de febrero de 1963, Sylvia Plath levantó sus 30 años de existencia. Era temprano. Lleva al cuarto de sus hijos, Frieda de 3 años y Nicholas de 13 meses, dos jarritas de leche, pan y mantequilla. Se encierra en la cocina donde deja dos cartas dirigidas a su médico y al notario, abre la llave del gas y mete la cabeza en el horno a cocer su cadáver.
La poeta de cabellos recogidos, con una mirada triste, que ahora sabemos apuntaba a la fama póstuma, apoya su cabeza en las sombras de una pared, sombras que amortajan esa semisonrisa de Gioconda trágica.
Con tan sólo 9 años, Sylvia envía al director del periódico Boston Sunday Herald un pequeño poema. En 1952 aparece editada en la revista Mademoiselle su primera narración que había ganado un concurso y coincide con su primer intento de suicidio. Deja una nota a su madre diciendo que se va de excursión. Se esconde en el sótano e ingiere una gran cantidad de píldoras para dormir. La encuentran al tercer día: le ha salvado la vida el exceso de píldoras que le han forzado a vomitar.
Un duro tratamiento psiquiátrico le devuelve a la vida y a la literatura. Conoce en 1956 en Londres al ya reconocido poeta Ted Hughes y se casan el 16 de junio haciendo coincidir la boda con el Bloomsday, el día que Joyce hace transcurrir la acción del Ulises.
Su marido, su "semidiós" como lo llamó pronto pasa a ser "un desaliñado que se hurga la nariz". Pero no puede vivir si él y su salvación está en la poesía.
En 1960 publica el Colossus y nace su primera hija Frieda. Un año más tarde se estrena en la BBC con un programa de poemas dramáticos, y conoce la relación amorosa de su marido con una editora de libros.
Escribe y escribe. En 10 días se agolpan gran cantidad de poemas que se publicarán en Ariel (1965). El nacimiento de su segundo hijo no salva su matrimonio.
Cuando finalmente se separa de su marido escribe compulsivamente sus mejores poemas y publica su novela La Campana de Cristal.
En su diario se agolpa las referencias: "Morir es un arte... Lo hago excepcionalmente bien". A un personaje le describe como "...era tan meticulosa para suicidarse como para la limpieza de su casa".
El último poema que escribe, la víspera del suicidio, es una despedida irrevocable.

FILO

La mujer alcanzó la perfección.

Su cuerpo

muerto muestra la sonrisa de realización;

la apariencia de una necesidad griega

fluye por los pergaminos de su toga;

sus pies

desnudos parecen decir:

hasta aquí hemos llegado, se acabó.

Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,

uno a cada pequeña

jarra de leche ahora vacía.

Ella los ha plegadode

nuevo hacia su cuerpo; así los pétalos

de una rosa cerrada, cuando el jardín

se envara y los olores sangran

de las dulces gargantas profundas de la flor de la noche.

La luna no tiene por qué entristecerse,

mirando con fijeza desde su capucha de hueso.

Está acostumbrada a este tipo de cosas.

Sus negros crepitan y se arrastran.
(De Ariel, 1965)

Dylan Thomas(1914-1953)

Se le consideró el poeta lírico más grande del S. XX en lengua inglesa. Alguien no visto desde los tiempos de Byron. Murió en el Hospital Clínico de Nueva York a causa de un shock producido por la bebida. Era un bebedor compulsivo. Llegaba a Estados Unidos y se transformaba. El tranquilo poeta que vivía en Gales, devoto con su padre y su madre, y cuidadoso y tierno con sus hijos se transformaba en América.
Hizo cuatro viajes a América, todos triunfales. En las universidades daba conferencias y recitales de sus poesías. Sus aptitudes de actor, en mezcla con sus singlares habilidades de bardo, hacían de él un personaje público atractivo, que no le importaba retratarse en los tentáculos de la bebida, como lo hacía en la encrucijada de su poesía.
Su bellísima esposa irlandesa Caitlin Macnamara, de la que tuvo tres hijos, soportaba las tempestuosas relaciones y traiciones. Pero Dylan Thomas, poeta, actor y guionista, escribía también su vida a su manera. Estimaba a los hombres que son capaces de amar generosamente, y para ellos escribía aunque algunos no pudieran entender su obra y acaso ni leerla. En cambio, profesaba desenvuelto desprecio por los pedantes y odiaba ferozmente a los ingratos.
También es un poeta precoz. A los 20 años sorprendió a la crítica con Eigthteen Poems. Cuando en 1952 , un año antes de su trágica muerte, se publicó el volumen de Collected Poems: 1934-1952 se le reconocía como un poeta que "...había conseguido la admiración de todos los poetas contemporáneos" cosa por demás difícil en un mundo de celos.
Una de sus obras más conocidas A Portrait of the Artist as a Young Dog (Retrato de un cachorro de artista) colección de cuentos en prosa poética que retrata la vida en Gales, como lo hiciera Joyce de Dublín.
En el otoño de 1953, su alcoholismo crónico le llevó a que los médicos le proporcionaran fármacos, con instrucciones precisas de su consumo, que nunca llegó a cumplirlas. La última noche de su vida bebió en proporciones incontrolables luego de un recital. Le llevaron a un centro de salud en estado de coma. Tenía 39 años. Mientras expiraba, sus amigos seguían bebiendo a su salud en el hall del Hospital de Nueva York.

VISIÓN Y ORACIÓN
Yo

tengo que yacer

quieto como una piedra

junto al tabique de hueso

de jilguero escuchando el

lamento de la madre oculta

y la oscurecida faz del dolor

que arroja el mañana como una espina

hasta que las matronas del milagro canten

y el turbulento recién nacido

me encienda su nombre y su llama

y rasgue el halado tabique

con su tórrida corona

y la oscuridad arroje

de su costado

y la transforme

en luz.

(De Collected Poems, 1952)

Alejandra Pizarnik (1936-1972)

Lo tenía todo: genio poético, padres compresivos, amigos y amantes que besaban el suelo que pisaba, y reconocimiento en vida, que fue incomparable al de cualquier otro poeta argentino. Sin embargo, una sobredosis de somníferos puso fin a su vida a los 36 años. Era su tercer intento, se había vuelto casi una rutina, con la que buscaba paliar una inexplicable dificultad de vivir que le asediaba desde la primera juventud.
Su imagen con un cigarrillo desafiante en sus labios, en esa cara de juvenil desamparo era la consumación del personaje que fabricó: "el alejandrino" mezcla de poeta maldito, chica mala, huerfanita y sonámbula en las cornisas de la locura.
Hasta los 24 años fue "estudiante" en Buenos Aires: Filosofía, Literatura, Periodismo, Arte. Nunca fue capaz de dar un examen en ninguna de las carreras que emprendió, pero publicó tres libros de poemas y con ellos se ganó un espacio en las letras argentinas. Con ese equipaje se fue al París de la posguerra. Cuatro años de espléndida creación intelectual, con sus mejores libros de poemas: El Árbol de Diana y Los Trabajos y las Noches.
Regresó en 1964 convertida en lo que más o menos es hoy, una figura legendaria, la poeta, un modelo. Su casa elegante estaba abierta y una corte extensa de admiradores pasaba por ella de día y de noche. Su obra no crece como antes y vuelve a París en 1969, pero la Ciudad Luz no brilla por la fatiga del "tiempo de los turistas". Regresa inesperadamente a Buenos Aires y pronto viene la primera intoxicación. Desde muy joven había consumido una asombrosa cantidad de pastillas, anfetaminas, analgésicos, antidepresivos y sobre todo somníferos, pues el insomnio fue su mal favorito, entre otros ficticios y reales, incluyendo la angustia que los abarcaba a todos.
La juventud era el rasgo que caracterizaba al personaje que inventó, el escudo con que se protegía del mito que le perseguía. Cuando este elixir se agotó tenía que cambiar de registro, pero necesitaba un cinismo y una estabilidad mental de los que no disponía. Con la muerte de Alejandra, el personaje siguió triunfando y al igual que su poesía se ha hecho indestructible.

ARTES INBISIBLES.

Tú que cantas todas mis muertes.

Tú que cantas lo que no confías

al sueño del tiempo,

descríbeme la casa del vacío,

háblame de esas palabras vestidas de féretros

que habitan en mi inocencia.

Con todas mis muertes yo me entrego a mi muerte,

con puñados de infancia,

con deseos ebrios

que no anduvieron bajo el sol,

y no hay una palabra madrugadora

que le dé la razón a la muerte,

y no hay un dios donde morir sin muecas.

(De Las Aventuras Perdidas, 1958)